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Nove graus em dezembro

A incompletude me persegue
O quase, o inexato
Nasci em dia bissexto
Nove horas de parto
Três quilos novecentos gramas
Dezenove meses para andar
Nove dentes na boca
Nenhuma razão para falar

Ir-regular é o que me move
O que me incentiva
Quatro vírgula nove, cinco vírgula nove
Genialidade incompreendida

O amor me descabe
Me escangalha
As estações

É quase fim de ano na vinte e nove de setembro
Ferve o asfalto, abafa o vento
Pois hoje são nove anos de inverno
Tanto frio aqui dentro
E você apenas
Té+

Por ora
Noves fora
Nada


Autor: Luciano Motta

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Rótulos

ele adora rótulos
jamais se apresenta como é
hermeticamente embalado
para que ninguém rompa
o invólucro de sua pessoa
e percebam seus maus odores
validade vencida da alma.

ainda gosta de rotular os outros
subjuga o próximo pelos pontos fracos
com caricaturas exageradas
sorri da miséria alheia
enquanto seus podres estão ocultos
sob uma grande logomarca
seu nome de fantasia


Autor: Luciano Motta

Cola-gens

faço eu mesmo
minhas próprias pessoas
salvo minhas escolhas

há quem escute
meus scraps no orkut
escapes do real
facebook e centenas de amigos
simpáticos aos seus próprios umbigos
caras de pau

há quem acredite
em meus ícones de carbonite
personagens alheios
simulacros de imagens
de minhas próprias pilhagens
e devaneios

tanto me preocupei
em parecer o que idealizei
que sinto falta de mim mesmo


Autor: Luciano Motta